no go un scheo par doman,
sara’ un sanvaentin viaan,
no o na sportea de naranze
ma sol geoni, geoni e buanze.

mi passaria el piave a nodo
mi piantaria , podesse, ciodo,
o cioaria su bocoi de rose
se ni fusse copai dae brose

mi desfaria el geo del cuor
mi vangaria ea tera pi nera
mi scioparia de fadiga e sudor,
par comprarte a ti na vera

ma ti catina sposete un sior,
e assa perdar sto poretat,
che el te vol mondo de amor,
ma a musil no le mai ndat.

se pero’ uncuo,san vaentin
te me disesse in te na recia,
“te vui ben”, pian pinpianin,
sto poro can sarie sioretin

Traduzione:

non ho un soldo per domani/sara’ un san valentino villano/senza una borsa di arance/ma solo geloni, geloni e vesciche/passarei il piave a nuoto/farei dei debiti se potessi/o coglierei bocciuoli di rose /se non li avessero uccisi le calaverne/io disferei il gelo del cuore/vangherei la terra piu’ dura/scoppierei di fatica e sudore /per comperarti un anello/ma tu, caterina, sposati un ricco/e lascia perdere questo poveraccio/che ti vuole un mondo di bene ma a musile non c’e’ mai andato (nota: e’ d’uso da queste parti andare a musile di piave per andar a comperar le arance il giorno di san valentino e non rose o fiori come dalle altre parti del mondo) se pero’ oggi, san valentino, tu mi dicessi in un orecchio, “ti voglio bene” piano, sottovoce, questo miserabile si sentire un piccolo signore.

Pablo Nerutta

amore, mi piaci quando scoreggi piano,
all’ombra della notte tra buio e buio,
sotto le coperte di lana che trattengono
il tanfo del tuo culo, il tango del cuore.

Amore,mi piace quando scoreggi piano
e sorridi arrossendo e il vermiglio
dei tuoi baci si mescola, selvaggio
all’alito d’aglio e verze e cavoli amari.

Amore,mi piace quando scoreggi piano
e si tace l’urlo rosso della passione,
dimezzate dalla spada del tuo perizoma
vagano divise come noi, le flautolenze

Ma ci ricongiungiamo nelle sere d’estate
quando non soffia il vento e annega l’afa,
e l’aria si riscalda di te,del tuo pirito,
di aglio, di verze, e di cavoli amari.Amore.

( Armo[Zuppa] Pablo Neruda,”Viole da gamba e trombe da culo”,in “prensa de los idraulico andaluso, tenes el tubo e stropes el buso, Ed. Peto de Buenos Aires,Buenos Aires 1959)

lenta la loffa fioca silente esce
Piano, poi e’ un bombito che cresce,
marca la mutanda d’odor di pesce.

mucido rancido, marcito,
chi tenta di disegnarla con un dito
marron ha l’unghia, ne rincresce.

la nonna canta,per celar rumore
e il bimbo ride, e di pien cuore.
il piccin torce il naso poi l’aguzza,
ohi, nonna, signor, che puzza!
dice, e  nonna, vecchia stoffa,
gli sgancia divertita un altra loffa,
e ride il nipotin felice
mentre nonna si ciuccia un altra alice.

(Armo[Zuppa] Giovanni Pascoli- Smerdati ” i canti dei borlotti di Castelvecchio”, Ed.Fresche Frasche, Bologna 1901)

se c’e’ gia’ un rutilar di cabrèi a riguardo

di complementi oggetto oppur di moto,

(seppur con risibile e visibile ritardo)

dimmi se e’ rassegnazione o saggezza

questa che ora tu accompagni a zonzo,

in questo vuoto cercando una pienezza,

o se rimane,ahime’un galleggiar di stronzo.

di vecchio astronauta andato alla deriva,

mi sento oste che non puo’ piu’ travasare,

o una massaia rimasta senza piu’ lisciva,

senza vuoti e nemmeno bottiglie da lavare.

Michi , ho ancora un consiglio inutile e sincero:

stipa nel tuo vuoto l’impossibile, il non vero,

riempilo di illusioni deleterie

vedrai che fra trent’anni tornan buoni

anche i sogni infranti ,i resti, le macerie.

( A Michela Canevese)

Ho piu’ care carezze, piu’ rare rarezze,

a/mare ai monti,

il fieno a/maro,

odio lo iodio,

e bere al bar,barando,

un bicerin de ambrosia,

aria che ariamo,

se mi regali un sasso col tuo nome,

lo terro’ piu’ caro di ogni cosa,

sara’ quella,

quella soltanto,

la mia pietra piu’ preziosa

(a Barbara Ambrosin dopo il suo ” un diamantino di due miseri carati”)

Zuppa

san lorenzo mi coglie impreparato,
quelle stelle li’ a cadere e cadere,
come fanno ogni anno, ogni anno passato,
che  fatica, far fatica a sognare ,
qualcosa di non gia’ sognato,
se non il sogno di ricominciare,
dormo se cadono le stelle,
e ci provo nel sonno a sognare,
provo ad accendere fiammelle,
che m’aiutino un po’ ritrovare
quel che nei sogni abbiamo perso
e non possiamo piu’ neanche cercare.

noi , come le quaglie

poche scaglie di bava lasciamo

stretti tra tenaglie di sensi

vietati, ci segna un ti amo

ci consegna alla terra

un “eppur ha amato”

i versi son uova barzotte

che il gufo filippo ha mangiato,

in un appetito di notte.

(Zuppa)

La storia del gufo filippo me l’ha raccontata Umberto Caluri, cosi’:

Nell’Osservatorio faunistico di Bitetto (Puglia) abita Filippo. E’ un gufo reale. Altezza, centimetri ottanta sul livello del mare, apertura alare, metri due e cinquanta. Un volatile imponente. Da venti anni non può più volare (ma quanto campano i gufi reali ?). E’ anziano, invalido civile, con indennità di accompagnamento. Ha un operatore che lo accudisce. Bella cosa, vero ? E poi, si sa, i gufi sono animali utilissimi, anche per la sicurezza degli aeroporti. Sin qui, scommetto che il lettore tifa per gufo Filippo, invalido civile, con indennità di accompagnamento. Dividerebbe con lui l’ultimo pezzetto di cioccolata, se a Filippo piacesse. No, non gli piace. E’ a dieta, gufo Filippo. Una dieta monotona. Quattro quaglie al giorno, mangia. E le vuole vive; ama catturarle rincorrendole nella gabbia. Oh, oh, vedo una brusca virata dei sentimenti del lettore verso l’anziano invalido. Alla Borsa Valori Animali, le azioni privilegiate Filippo sono in vertiginoso calo. Probabilmente, vista la curvatura del becco, è un gufo ebreo, comunque un gufo extracomunitario, che insidia pollastrelle nostrane, tenere e illibate. Il lettore ora è tutto dalla parte della quaglia. Si domanda perchè gufo Filippo non si accontenta di quaglie surgelate, provenienti dai paesi dell’Est. Il suo cuore sanguina per la quaglia, pensando a cosa prova la dolce e delicata pollastrella. In effetti, tutto questo amore per i rapaci, dal punto di vista della quaglia, è senz’altro eccessivo. Aspettando l’ora di cena, essendo lei, la cena, raramente l’umore della quaglia è al top della condizione. Tutto questo per dire che il curioso caso del gufo Filippo e delle quattro quaglie mi pare una metafora della situazione politica italiana: sono vent’anni che il sistema non vola più, però ha bisogno di quattro

quaglie quotidiane, vive. E quelle quattro quaglie, siamo noi

(umberto caluri)

la mia poesiola e la storia del gufo di Umberto sono stati pubblicati da “Amici di Torquemada” i diritti son riservati, un po’ mi spiace e un po’ no.

(Zuppa, per la cena del cinquantennio)