Minestrone Rancido » aquiloni

Il ritorno ( Giuliana Sgrena.Feltrinelli )

zuppa — Sun, 04 Jul 2010 17:01:44 +0000

Quell’ oscuro oggetto del desiderio e’ un film vecchio di un bunuel vecchio. In quel film ogni tanto scoppiava una bomba, alla fine, un ultima bomba cancellava tutto. Anche nel libro di Giuliana Sgrena ogni tanto si parla di una bomba. Ogni otto/dieci pagine una bomba cambia la narrazione, storce il filo logico e lo riannoda al futuro. I destini degli iracheni, dei loro bar, dei loro mercati sono segnati da bombe cadute dal cielo o portate dagli attentati.Ogni storia sa’ di polvere pirica e carne bruciata, anche quando racconta dello stato delle donne, dell’aumento dei suicidi, degli stupri di famiglia, delle ragazzine offerte come risarcimento per danni subiti, delle spose bambine, dell’infibulazione.Il ritorno e’ un libro che segue “Fuoco Amico”, dove Giuliana racconta l’iraq della guerra e cio’ che e’ accaduto a lei ed a Calipari. Se e’ vero che l’assassino torna sempre nel luogo del delitto, questa volta a tornarci e’ la vittima, solo che non e’ un giallo, sappiamo il nome dell’assassino ( il sergente Lozano) e della vittima ( Nicola Calipari) l’unico lato oscuro ( il movente del mandante) rimarra’ oscuro, temo, per sempre.L’iraq che ritrova e’ ancora piu’ caotico di quanto lo abbia lasciato,con problemi tribali prepotenti che rispuntano fuori dalle sabbie silenziose dove saddam li aveva soffocati. E’ un iraq di voci , di tenue luci di speranza , un percorso tremante di paura nelle strade dove una giuliana sgrena e’ morta e ne e’ risorta un altra. Necessariamente diversa, come la storia dell’iraq.E’ una gran brutta storia, ma e’ un gran bel libro.

(articolo scritto per Lettermagazine, nella foto l’autrice e il sottoscritto)

anche meno

zuppa — Sun, 20 Jun 2010 05:52:45 +0000

c’e’ chi crede in dio solo quando non ha piu’ nessuno a cui dar la colpa delle proprie cazzate,che la butta sul metafisico quando e’ riuscito a far marcire tutto il materiale e il materialista che c’e’ in lui.Lo tratta come un amico comodo, col quale sfogarsi e poter dire che e’ stato rovinato dalla compagnia.Io non lo voglio dio per amico, non ho piaceri per i quali ruffianarmelo, non me la sento di cantargli serenate.Mi bastano i pochi amici che ho per incazzarmi con loro, ho l’immensa fortuna di avere persone straordinarie al mio fianco per lasciare dio al suo posto e per starmene al mio, di posto.Stabilita la gerarchia le cose vanno con ordine, scorrono meglio, come questa pioggia scura odierna che cade facendo cantare il bosco di fruscii e scrosci, mentre un odore di caffe’ e briosche fumanti si spande e ristagna dentro alle finestre chiuse e rigate di gocce e rivoli. Per essere felice mi basta questo, a dire il vero mi basterebbe anche meno.

Ripresa

zuppa — Thu, 17 Jun 2010 08:09:14 +0000

Sono preoccupato un po’ di piu’ per l’italia dopo aver letto l’articolo di Umberto Eco sulla dittatura omeopatica,un po’ piu’ triste dopo che Francesco Guccini ha compiuto 70 anni, gli eroi dovrebbero esser sempre giovani e belli.Un po’ immalinconito dal disco di Dylan che ripropone roba di 40 anni fa riarrangiata,dar vita a queste operazioni e’ come dare l’intonaco ad un castello in pietre facciavista, son cose fatte per il gusto di di chi disprezza la storia:Musica per ascensori.Ieri la cena e’ stata ottima, forse un po’ troppo abbondante, il pesce e i canestrelli erano freschissimi, sembrava di masticare il mare, la notte un po’ tribolata, stamattina la ripresa e’ lenta anche confortata dal caffe’ e dalla gazzetta, piegata a mo’ di tovagliolo, le ferie sono ancora lunghe.

8 minuti

zuppa — Mon, 14 Jun 2010 06:31:15 +0000

Ho scelto la solitudine, l’ho preferita a tutto, ho scelto di dare piu’ adii che arrivederci per spegnere le voci noiose, le vuvuzela che accompagnavano la mia vita. Ascolto il rumore che preferisco, quello del territorio dell’alba, senza auto, televisioni, telefoni, se ho voglia di ascoltare musica la suono, mi metto ad improvvisare al piano, cosi’ da non aver debiti di ricoscenza con altri compositori. Abito lontano dal progresso, al quale mi tiene tuttavia inchiodato il pc, anche se solo per 8 minuti al mattino e 8 minuti alla sera, questo e’ il tempo che ho riservato al mondo esterno.Ed e’ fin troppo. Ho impiegato sette minuti per scrivere questo che state leggendo. Il tempo e’ scaduto.Per oggi.

L’a’ dit l’ aradio

zuppa — Thu, 10 Jun 2010 12:59:53 +0000

L’araldo, l’aradio. Unificazione di linguaggio ,quindi messaggio comprensibile, la radio e’ maestra,e’ la voce, il senso di un discorso, la parole come essenza.Il futuro della televisione e’ la radio. Non e’ obbligo di piacevolezza estetica, non ci sono veline e culi in radio, se fosse per la radio potrebbero ancora essere eletti uomini come winston churchill, non belle presenze, non gradevoli fisici innanzituttoma anche obesi pieni di ottime idee.Niente occhi, niente sguardi, niente colori, effetti speciali, sfondi.Non c’e’ bisogno d’altro che della voce, della parola, il resto si deve immaginare.Non ho piu’ ragione televisiva. Se passate in televisione, non esistete,almeno per me.

Messa del venerdi santo

zuppa — Mon, 01 Mar 2010 19:18:31 +0000

Ci vuol tempo , pazienza, le domande pian piano arrivano alle risposte sopratutto quando le risposte non vedono l’ora di incontrare le domande: Una curiosa espressione friulana per dire che uno sforzo e’ vano, che l’impegno non vale il risultato e’ il seguente : le come dir messe a cul in su’- e’ come dire messa a culo in su’, ed ecco la risposta:

Alla messa secca, cioe’ la messa del venerdi santo, senza vino e col pane del giorno prima, l’officiante , cioe’ il prete, si ginufletteva sul sagrato di continuo, si prostrava davanti all’altare parecchie volte, insomma, diceva quasi tutta la messa rivolgendo ai fedeli una parte del corpo poco espressiva.Da qui: dir la messe a cul in su’.

La neve diventava nera.

zuppa — Sat, 30 Jan 2010 11:29:48 +0000

La neve diventava nera piano piano, auto dopo auto, stamattina. Sono andato a dare l’ultimo saluto a Mario, il cui ricordo piu’ dolce e’ partita a scopa lunghissima , 5 o 6 ore, all’aereoporto di Heatrow,nel 1976.Ma anche la gara di barzellette dopo la costata a meduna non e’ stata male, a gelarci e ridere fino alle due di notte.Mi mancherai, Mario, anche se il pensiero va ad oggi pomeriggio, ad un altro funerale, quello di Alberto, terzo amico suicida della mia vita. Penso a quanto la nostra generazione sia una generazione di bruciati, di gente illusa da ideali altissimi che sono stramazzati nella polvere. Di quanto siamo disarmati di fronte allo sganciarsi dei sentimenti dalle nostre teste e dai nostri cuori. Penso alla forza distruttiva di ogni attimo di solitudine che viviamo, noi, quasi cinquantenni , che alla solitudine non siamo mai stati svezzati, che fra un collettivo, una radio, un cineforum, una mostra sugli araukani, un concerto di lolli non siamo mai stati soli e se qualcuno avvertiva il morbo della solitudine, starnutiva di isolamento, c’era l’antibiotico degli amici, dello spritz, c’era il bar roma, c’era una piazza che lasciava ascoltare le voci, parlare le persone.Adesso ci stanno chiudendo in casa, ci intimano un coprifuoco senza fine, la piazza alle nove e’ deserta, accendo raramente la radio, mi infastidicono le chiacchere piu’ dei fruscii e delle scariche, mi infastidisce la musica, non ascolto piu’ le parole. Ci hanno ammalati tutti, contagiati di solitudine e i malati terminali si buttano sotto un treno, si appendono alle travi, si lanciano dal sesto piano. Cosi’ ho perso tre amici . Sto perdendo anch’io.

A merry discourse of Meum and Tuum.

zuppa — Tue, 01 Dec 2009 14:11:26 +0000

Vorrei che a ad aqui ci fosse via d’aqui, vorrei che li , ad aqui,il signor Tranquillo Fine avesse sposato la signora Giancarla , detta Alla in divisione dei beni e avessero avuto due gemelli, su consiglio del commercialista chiamati Mio e Tuo .Tuo muore, avete gia’ capito di cosa.Mio si sposa con Tuah, una pellerossa, decidono il nome del primo figlio al momento del parto: Arrigo,che viene pero’ trascritto all’anagrafe “Arrivo” a cui aggiungono il nome del nonno, Tranquillo, e una bimba, chiamata col soprannome della nonna: Alla. Arrivo Tranquillo Alla Fine: c’e’ un racconto del 1600 e chiappalo che si chiama “ A merry discourse of meum and tuum ” di Henry Peacham, dove il gioco delle parole e’ di gran classe, non come i miei.E’ leggerlo che e’ un casino, visto che (credo) l’unica copia rimasta e’ alla libreria dell’Universita’ di Washington e nessuno, che io sappia, l’ha mai ristampato.A questo dovrebbe servire internet, a poter render leggibili testi come quello, le copie uniche , gli introvabili, a spandere sapere, a soddisfare curiosita’ su un mondo, quello della letteratura,altrimenti destinato alle retrovie della cultura, un po’ come e’ adesso il balletto.

Melume

zuppa — Fri, 27 Nov 2009 20:26:50 +0000

La discordanza e’ abissale: il gdu e il gradit ( cioe’ il grande diz. dell’uso De Mauro/Utet e il Grande Dizionario Italiano Battaglia/Utet) lo danno come sinonimo di melata, ed e’ significato riconosciuto e condiviso, ma , con una vena poetica meravigliosa, il vecchio “Vocabolario Metodico Italiano” di Francesco Zanotto (L’edizione in mio possesso e’ del 1857 , edita da Giovan Battista Andreola in quel di venezia) recita :

Melume – Pioggia velenosa e adusta ne’ tempi caldi che assai nuoce alle viti.

Ovviamente, ed a torto , faccio mia la definizione del Zanotto, sara’ anche sbagliata, ma le cose piacevole della vita son spesso giudicate cose sbagliate, le parole son cosi’, come le cose della vita, sbagliate magari, ma belle di una bellezza che l’esattezza non eguagliera’ mai.

La straordinaria bellezza del brutto tempo.

zuppa — Fri, 27 Nov 2009 09:03:52 +0000

Giornata grigia , oggi. Giornata di pioggia cosi’ sottile che l’ombrello e’ inutile,all’alba ho ritrovato un mio vecchio orologio, disperso nelle battaglie del trasloco. Trovo le cose col buio, certe cose che scintillano coraggiose sotto masse indifferenziate di cavi, spinotti e prolunghe.Ho sistemato un po’ di libri che non ho voglia di rileggere, vecchiume a cavallo fra l’ottocento e il novecento, ho scoperto che mi urge un’altro scaffale. Mi manca Armando e dall’altro ieri, dopo il funerale, mi coccolo il ricordo della Ines, i suoi bicchieri di latte fresco, l’orto e i gatti dei tempi di Villafranca, quel tepore dato all’anima dalle sue parole, dal suo affetto smisurato per un nipote cialtrone e abbaianuvole. E’ una giornata di straordinaria bellezza, in fondo.